Вот что это за жизнь, а? Придумываешь больше, чем можешь написать, все оно висит годами, иногда паршивых трех строчек не хватает для песни, и все – она повисла. Это не жизнь. Это отстой какой-то. Напиваться пьяной, чтобы написать рассказ, который потом даже в пьяном виде открыть стремаешься? Пару часов наслаждаться удачной вроде бы вещью, чтобы потом всю жизнь при воспоминании о ней хвататься за лицо? Конкурировать с дураками, называющими это «профессией», самодовольство которых непобедимо по определению?